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Nous arrivâmes à Lestrange en fin d'après-midi. Le soleil était encore haut dans le ciel, la lumière chaude et rassurante, ça avait dû être un beau village, mais le ciel clair ne masquait pas les ravages du temps, les enfilades de murs à moitié écroulés n'en paraissaient que plus réelles, l'herbe drue et les friches qui projetaient leur ombres courtes plus présentes encore. Du triste tas de pierre encadrant la route qui menait à la place ravagée aux petits cratères de bitume explosé par de vigoureuses adventices, tout ici parlait d'abandon. La petite baraque du vieux nous est apparu au détour d'un muret, et c'était pas bien mieux.