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Je baille, je rote, de la framboise, mais pas que... Je sens les doigts doux d'Avril maintenir une pression ferme autour de ma main, tandis que l'herbe défile et qu'autour de nous les bosquets renvoient des bruits de feuilles froissées et des soupirs, comme si les feuilles mortes expiraient dans un dernier frôlement. Sur l'herbe tendre nous nous allongeons, enlaçons, et je vois sur le front de ma toute belle cette nouvelle ride dont la courbure rappelle la barbe de Barbe, une rage titubante et désordonnée tente de se frayer un passage entre mes dents serrées, elle parle.